她就像一株被人从花园里连根拔起的花，虽然还活着，却再也没有开过花。搁在窗台上的那盆文竹，搬来第一年冬天就枯了，她没扔，照旧日日浇水，枯枝撑着蛛网，像这间屋子的魂还悬在那里。她的头发白了大半，眼角的皱纹像刀刻的，每一道都是一年的债。她很少说话，只是每天傍晚会站在巷口，朝码头的方向望一望——莹莹问她望什么，她只说“看船”。只有她自己知道，她看的不是船。 十八年前，乳娘就是抱着贝贝上了那艘船。船开进江雾里，再也没有回来。乳娘回来跪在地上，哭着说孩子夭折了。她没信，但有什么用——莫隆下了大狱，莫家散了架，她一个妇道人家护不住亲生孩子，连追问的力气都没有。从那以后，她便开始看船。看雾。看一切不被留下的东西。 今天，这个长久沉默的惯性被打破了。 莹莹推开门，身后...

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