
她就像一株被人从花园里连根拔起的花,虽然还活着,却再也没有开过花。搁在窗台上的那盆文竹,搬来第一年冬天就枯了,她没扔,照旧日日浇水,枯枝撑着蛛网,像这间屋子的魂还悬在那里。她的头发白了大半,眼角的皱纹像刀刻的,每一道都是一年的债。她很少说话,只是每天傍晚会站在巷口,朝码头的方向望一望——莹莹问她望什么,她只说“看船”。只有她自己知道,她看的不是船。 十八年前,乳娘就是抱着贝贝上了那艘船。船开进江雾里,再也没有回来。乳娘回来跪在地上,哭着说孩子夭折了。她没信,但有什么用——莫隆下了大狱,莫家散了架,她一个妇道人家护不住亲生孩子,连追问的力气都没有。从那以后,她便开始看船。看雾。看一切不被留下的东西。 今天,这个长久沉默的惯性被打破了。 莹莹推开门,身后...
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